La mécanique du mystère C’était une nuit froide et silencieuse dans un petit atelier de mécanique niché au fond d’une ruelle déserte. Théo, un passionné de course automobile, avait hérité de cet atelier de son grand-père, un mécanicien de génie connu pour ses modifications légendaires. Une rumeur persistait dans le milieu : son grand-père avait laissé derrière lui un moteur d’exception, capable de propulser n’importe quelle voiture à une vitesse record. Ce moteur n’avait jamais été retrouvé. Un soir, alors qu’il travaillait tard sur une vieille voiture de rallye, Théo découvrit une boîte métallique rouillée cachée dans un double fond de l’établi. À l’intérieur, des plans griffonnés à la main, truffés de symboles étranges et de calculs complexes. Au bas des schémas, une phrase énigmatique : “Le moteur parfait se forge dans la nuit des secrets, là où l’acier chante.” Intrigué, Théo passa des semaines à déchiffrer les plans. Chaque pièce nécessitait un alliage rare et une précision extrême. Mais quelque chose clochait : plusieurs instructions semblaient contradictoires, presque impossibles à exécuter. Après de longues nuits à assembler, démonter et ajuster, il parvint à construire le moteur… ou du moins, une version presque achevée. Pourtant, rien ne démarrait. C’est alors qu’un vieil homme, vêtu d’un manteau usé, entra dans l’atelier. Son regard était perçant, presque inquiétant. Sans un mot, il tendit à Théo une clé étrange, sculptée avec des motifs identiques à ceux des plans. — "Le moteur n’attend pas la mécanique, mais l’âme qui l’anime." murmura-t-il avant de disparaître dans la nuit. Tremblant, Théo inséra la clé dans le moteur. Une lueur bleuâtre illumina soudain l’atelier, et une vibration sourde emplit l’air. Le moteur prit vie, rugissant comme une bête libérée. Pourtant, dans le reflet des chromes, Théo crut voir une silhouette… celle de son grand-père, souriant, avant de s’effacer. Le moteur, désormais en état de marche, recelait une puissance phénoménale. Mais à chaque tour d’accélérateur, Théo sentait une présence, comme si le secret de sa fabrication l’avait lié à quelque chose de plus grand, de plus sombre. Et depuis ce jour, chaque fois qu’il l’utilise, une question le hante : “Est-ce moi qui contrôle la machine, ou est-ce elle qui me contrôle ?”